Три жизни и один телефонный номер
Эта история затрагивает как минимум три судьбы, а её основа частично уходит корнями в реальные события. Подробнее о реальной подоплёке можно узнать в прикреплённом комментарии.
Тринадцатое число... Очередная смена на линии психологической поддержки. Артём, готовясь к началу работы, зашёл на кухню, поставил чайник и присел, уставившись на телефон. На часах было 18:47 — до начала смены оставалось ровно тринадцать минут. Кто позвонит сегодня? Подросток в отчаянии, женщина, переживающая разрыв, или мужчина, потерявший веру в себя?
Тонкий свист чайника вывел его из раздумий. Наскоро заварив чай, Артём направился в комнату, но не успел он занять своё кресло, как резкий звонок мобильного заставил его вздрогнуть и расплескать горячий напиток.
Фото из открытых источников
— Чёрт! — тихо выругался парень, взглянув на экран. Неизвестный номер. Сделав глубокий вдох, он ответил: — Алло!
— Здравствуйте! — в трубке прозвучал голос пожилой женщины.
— Здравствуйте! — как можно теплее откликнулся Артём.
На том конце провода воцарилась тишина. Артём устроился в кресле, поставив чашку на подоконник.
— Вы... вы позвонили. Вам, наверное, тяжело. Я могу вас выслушать. Я хочу помочь, — начал он, пытаясь разговорить собеседницу.
— Милый мой, да как ты нам поможешь? — с горечью спросила женщина. — Я и сама не знаю, зачем звоню... Дед мой сегодня ходил на почту, на улице жара страшная... Еле дошёл... Он сказал, что разговаривать не станет. А я вот набралась смелости.
— Что же у вас случилось? — с нарастающей тревогой спросил Артём.
— Ничего не случилось... Всё как всегда, — ответила женщина, и в её голосе послышались слёзы.
— А «как всегда» — это как? — осторожно переспросил Артём.
— Как всегда — это плохо! Кому мы, старики, нужны? Мы — обуза! — вдруг вырвалось у неё. — Кому охота за нами ухаживать? Нас навещать? От нас уже стариковским пахнет! — она старалась говорить тихо, видимо, чтобы не слышал муж, но от этого каждое слово резало слух ещё острее. — Вы, молодые, думаете, мы не чувствуем этого запаха? Не замечаем, как вы отворачиваетесь в магазине или перестраиваетесь в другую очередь? Не слышим ваших вздохов, когда мы медленно отсчитываем мелочь, а не платим карточкой, как вы? — горько вздохнула она.
— У вас есть родные? — едва слышно спросил Артём, с внезапным стыдом вспомнив, как утром сам перешёл в другую очередь, увидев впереди себя неторопливого старика.
— Есть... Дочка и сын... — тихо ответила женщина.
— Вы думаете, вы им не нужны? — спросил он, боясь услышать ответ.
— Не нужны, милый... — в трубке послышались тихие рыдания. — Дочка изредка звонит, раз-два в месяц. А сын... сын только на Новый год позвонил, да и то поговорили впопыхах... Сказал, зануды мы стали... — она горько усмехнулась. — Мы и сами знаем, что зануды... А мы так ждали его звонка... — сдавленно прошептала она. — Знаешь, мы с дедом даже тетрадку специальную завели. Записываем, когда Любочка с Ваней звонят... Потом перечитываем, вспоминаем, о чём говорили. Я плачу, а дед держится, но я вижу — комок в горле у него... Я тогда выхожу, будто чайник поставить, а сама на кухне подольше задерживаюсь... — голос её стал совсем тихим. — А мы-то думали, старость — это счастье... Думали, дети вырастут, внуков нянчить будем, большая семья... А оказалось — будем в одиночестве умирать, в душной квартире... — она уже не могла сдержать слёзы.
— Всё, что вы говорите — неправда! — вдруг горячо воскликнул Артём. — Вернее, это ваша правда, но не наша, не правда молодых! — поправился он. — Мы переходим в другую очередь не потому, что вы медленные, а потому что мы вечно куда-то мчимся и всё равно опаздываем! Мы не можем понять тех, кто никуда не спешит... Это для нас странно... — Артём сделал паузу, чувствуя, что на том конце его внимательно слушают. — И запах... От нас будет пахнуть так же, если доживём. Это не запах старости. Это запах нашего самого большого страха — что время уйдёт, а мы чего-то не успеем: не достигнем, не скажем, не сделаем... Мы тоже боимся! Просто боимся в этом признаться. Нам даже подумать об этом некогда! Вы... — голос Артёма дрогнул. — Вы нужны нам! Без вас, пожилых, нет нас! Вы — не наше прошлое. Вы — наше настоящее. Вы — напоминание о нас самих, только в будущем! — парень смотрел в тёмное окно, и ему чудились в нём сотни одиноких стариков у своих окон.
— Ты правда так думаешь, сынок? — тихо, но твёрдо спросила женщина.
— Да! Искренне! — ответил Артём. — Знаете... — он замялся. — Мы можем разговаривать каждый вечер. Для вас звонок бесплатный. Просто звоните, и мы будем говорить обо всём на свете! — неожиданно для себя предложил он.
— Это у тебя такая работа — со стариками разговаривать? — дрожащим голосом спросила она.
— Нет! — честно признался Артём. — Я вообще продавцом в магазине бытовой техники работаю...
— Тебе бы с моим дедом поговорить... Он совсем замкнулся, ни с кем не общается, только с детьми да со мной... Озлобился на весь белый свет... — прошептала женщина.
— Конечно, поговорю! — живо откликнулся Артём. — Давайте прямо сейчас!
— Спасибо, милый! — в голосе женщины послышалась улыбка. — Как ты от души говоришь... Деда не позову — он уже спит, да и мне пора, пока на улице жара... — она вздохнула, и в последних словах, вместе с нарастающими помехами, Артём разобрал не всю фразу.
Короткие гудки. Собеседница положила трубку.
— Да... — Артём провёл рукой по лбу. Он вспомнил своих бабушку и дедушку. Они умерли, когда он был школьником. Как часто он им звонил? А его отец? Как же стыдно и больно... Бабушка вязала ему смешные жилетки, а отцу — носки, над которыми тот подшучивал, называя её «паучихой» с её спицами. Артёму тогда это казалось забавным, и он подхватил прозвище. Теперь же сердце сжималось от бессильного стыда. Прощения просить уже не у кого...
Новый звонок снова застал его врасплох. Он быстро вытер глаза и поднёс трубку к уху:
— Алло, здравствуйте!
— Привет! — бодрый мужской голос огорошил Артёма. Показалось, что тот ошибся номером.
— Работаешь? — продолжил незнакомец.
— Ну, если так можно сказать... — замялся Артём.
— Много платят? — сыпал вопросами мужчина.
— Мне не платят, — признался Артём, понимая, что звонок адресован именно ему.
— А чего так?! — с наигранной грустью спросил тот.
— Я... я волонтёр, — наконец нашёл подходящее слово Артём.
— А-а, волонтёр... — тон мужчины резко переменился. — Значит, тоже бесплатно работаешь... Или тоже не работаешь, — мрачно добавил он.
— Почему «тоже»? — уточнил Артём. — Вы без работы?
— Полгода уже... — ответил мужчина. — Как нового директора назначили, я и ушёл — самый, видите ли, недовольный! — в голосе зазвучала злоба. — А как быть довольным, если в выходной заставляют выходить и не платят?! Говорят: «Надо, Коль!» А я это «надо» куда дену? Дочка моя его на хлеб намажет? Я, конечно, понимаю, другая смена не вышла — там пьяницы, но я-то при чём? Почему я должен свой выходной бесплатно отрабатывать? Отгул? Дают, но взять его нельзя, потому что опять «надо»! — речь его ускорялась. — Мне это осточертело! Стал коллектив поднимать: «Давайте к начальству пойдём, прекратим это!» Все поддержали. Договорились перед сменой зайти. Захожу я первый, оглядываюсь — а я один! Все из приёмной смылись! Ну, я не струсил, всё как есть выложил. Начальник выслушал, пошёл со мной в цех: «Кто ещё недоволен?» Молчок! Глаза в пол, от меня отворачиваются! Я им: «Ребята, мы же договаривались!» А они — тишина, руками отмахиваются, будто и не знают меня! Вот тогда я и проиграл... — мужчина почти кричал, и в его крике была не только злость, но и боль от предательства. — На другой день в приказе на увольнение «по отрицательным мотивам» один я и был.
— Вас уволили за то, что отказались работать бесплатно? — переспросил Артём.
— Ага... — подтвердил мужчина. — За то, что потребовал либо выходных, либо оплаты. Законные требования, правда? — в его голосе зазвучала надежда.
— Ещё какие законные! — возмутился Артём. — Вам в суд нужно обращаться!
— Мил человек! — нервно рассмеялся собеседник. — В нашем городе правды не найдёшь... Работы больше нет, все за этот завод держатся... В мегаполисах легко, а у нас сорок тысяч населения... — он грустно вздохнул. — Никто за меня не заступится, все уже сдали... Никуда не берут. Везде знают, что я ненадёжный, смутьян, вечно недовольный...
— Вахтовым методом не пробовали? — поинтересовался Артём.
— Нет... — честно признался мужчина. — Спился я, — добавил он без лишних вопросов. — На самое дно опустился.
— Семья у вас есть? — тихо спросил Артём.
— Была... — так же тихо ответил тот.
— А сейчас?
— Ушли... — голос задрожал. — Тёща, как узнала, что меня уволили, жене каждый день звонила: «Он неудачник, бросай его!» А Маша, жена, любила меня... И Катюшка, дочка, любила... Но тёща их так обработала, что они уехали... Я тогда сломался окончательно... И пить начал... — в трубке послышались сдавленные рыдания. — Я ещё держался, надеялся... Даже в интернете подрабатывать стал, там меня никто не знает... А как они уехали — всё бросил. Нет больше стимула, понимаешь? Нет опоры! Нет будущего!
— Вы знаете, где они сейчас? — спросил Артём, сосредоточенно глядя в одну точку.
— Знаю...
— Поезжайте к ним! Поговорите с женой, обнимите дочку! Только... — Артём замялся. — Не бросайте свою работу в интернете. Она вас держит на плаву, не даёт окончательно опуститься. Поработайте месяц, настройтесь, а потом — к ним. Пусть увидят, что вы боретесь. Если жена вас любила, она поймёт. А дочка... — он снова запнулся. — Она вас любит и будет любить всегда, вы же её отец! Что бы ни случилось с женой, дочка — она навсегда ваша. Ради неё стоит жить и держаться!
— Думаешь, Катюшка меня до сих пор любит? — дрожащим голосом переспросил мужчина.
— Конечно! С чего бы ей разлюбить? Если вы не обижали их, не пили при них тогда...
— Нет, что ты! — перебил его мужчина. — Я Катюшку на руках носил! Когда болела — ночами дежурил, температуру сбивал, чтобы жена отдохнула... — он сглотнул слёзы. — А когда они уезжали, Катя мне на столе рисунок оставила... Розу в горшке. И подписала: «Любимому папе на память»... Я его с собой ношу, здесь, на груди...
— Поезжайте! Обязательно! Поговорите лично! — от всей души желал помочь Артём.
— Мил человек, а мне в голову не приходило к ним съездить... — мужчина заговорил громче. — Звонил, но тёща всегда рядом была, не поговоришь... А приехать к Маше на работу, встретить после смены — честно, не додумался! — он задумчиво усмехнулся. — А вдруг и правда не всё потеряно? Катюня-то моя точно любит! В этом я уверен! Ради неё надо стараться! Она на день рождения розового мишку просила! Надо деньги зарабатывать — а я смогу! — в его голосе впервые зазвучала бодрость.
— Розовый мишка — отличный подарок! — улыбнулся Артём.
— Точно! — мечтательно произнёс мужчина. — Выкручусь! Спасибо тебе! Кажется, ничего нового я не услышал, но ты будто новый путь мне показал!
Обратите внимание: История первых телефонов.
Как сам до этого не додумался? Думал, раз уехали — конец... Даже не знаю, как тебя звать... — он запнулся, но, не дожидаясь ответа, продолжил: — Спасибо! Правда! Ты — настоящий! Ты ещё обо мне услышишь, обещаю! — и положил трубку.Снова короткие гудки. Артём взглянул на остывший чай, отпил глоток. Горький, холодный, невкусный... Такой же, как...
Внезапно телефон взвизгнул — пришло оповещение о новом письме. Неизвестный отправитель, файл без названия. Стихотворение (его можно прочитать по ссылке). Артём пробежал глазами по строчкам, и холодная дрожь пробежала по спине от последних строк. Что-то до боли знакомое. Где-то он это слышал... или читал... Вспомнить бы... Он застонал от напряжения, но память не выдавала ответа.
Новый звонок заставил его снова вздрогнуть:
— Алло! — сказал он в трубку.
— Алло! — ответил незнакомый голос. — Зачем я тебе позвонил? — с удивлением спросил он.
— Наверное, вам сейчас плохо, — предположил Артём, но его вновь охватило странное чувство дежавю. Голос был знаком.
— Мне? Плохо? — усмехнулся незнакомец. — Ты вообще знаешь, что такое «плохо»? Тебя когда-нибудь бросали?! Как собаку! Просто так, потому что разлюбили! Потому что перестали понимать! Потому что ты больше не нужен! — он кричал в трубку.
— Я знаю, о чём ты, — нахмурился Артём, усиленно потирая лоб. Где он слышал этот голос? — Меня тоже бросали... Ты где сейчас? — неожиданно для себя он перешёл на «ты».
— Ха! Какая разница? — озлобленно бросил тот. — На крыше! На пя-я-том этаже! Знаешь, как тут хорошо! Уже два часа сижу... Дышится легко! Я никогда стихов не писал, а тут — пишутся! Решил — напишу и разошлю всем наугад! Ха-ха-ха! Вот удивятся! Пусть знают, что я чувствую! Пусть ОНА прочитает, поймёт, кого потеряла! — он с ненавистью выделил слово. — Только будет поздно! Поздно! Локти кусать будет, но поздно! — в его смехе звучала злорадная истерика.
Спина Артёма покрылась холодным потом. Он вспомнил то стихотворение из письма. Теперь он был уверен — отправил его этот человек. Неужели такое совпадение возможно? Из миллиардов адресов — именно его?
— Если ты думаешь, что ОНА потом будет жалеть — ты ошибаешься! — так же выделил слово Артём. — Хочешь действовать — действуй! Только не жди жалости! Если тебя не жалели сейчас, не пожалеют и потом. Жалеть будут себя — какие они несчастные, что им тебя хоронить придётся. — В голосе Артёма зазвучала злость. — Тебя и ТАМ не пожалеют, не надейся!
— Откуда знаешь? Сам ТАМ был? — с издевкой спросил незнакомец.
— Нет, не был, но был рядом. Если бы ТАМ жалели, сколько бы людей вернулось? Сотни тысяч! Если бы можно было попросить назад — сколько бы вернулось? Никто! Ни один не вернулся! — Артём горячился всё больше. — Жалеть могут только здесь! Ты думаешь, раз одна не любит, значит, все не любят? Сколько тебе лет?
— Двадцать, — тихо ответил тот.
— Двадцать! — передразнил его Артём. — Если в двадцать паршиво, иди туда, где будет хорошо, а не туда, где неизвестно что! Но иди, не сдавайся! Хочешь плакать — плачь! Хочешь посуду бить — бей! Что вы все на крыши лезете?! — кричал он в трубку. — К матери сходи, к отцу! Если они адекватные — уже легче станет! В хоспис сходи, в конце концов! Там, в хосписе, — там про любовь знают! Про заботу! Про жизнь! — голос Артёма дрогнул. — Люди там за каждый час жизни борются! Со стариками поговори — им скоро умирать, и это не их выбор! Ищи, где тебя пожалеют! А ты бежишь туда, где жалости нет и не будет никогда!... — Артём выпалил всё на одном дыхании. — А вообще — делай что хочешь... Никто плакать о тебе не будет! Мёртвых не жалко, если смерть — их выбор. Жалко живых!
— Крутой ты помощник! — со злостью сказал незнакомец. — Тебе за помощью звонят, а ты вот так...
— А что мне делать?! Правду сказал. Если сам решил уходить — зачем держать? Жалко тех, кто уходит не по своей воле. Хочешь — передумай! Хочешь — действуй! Я пойму любой твой выбор. Посиди, подумай, куда и зачем идёшь... Как остынешь — позвони, — спокойно сказал Артём и положил трубку первым. Впервые за всю смену. Почему? Он и сам не знал. Больше он ничего не мог сказать тому парню. Не мог помочь...
Снова звонок. Артём ждал его:
— Алло? — спокойно ответил он, ожидая услышать голос с крыши.
— Всё. Только что был последний звонок на твоём «Телефоне доверия», — произнёс незнакомый Голос.
— Как последний? Кто вы? — испугался Артём.
— Вот так. Это был сто пятьдесят второй звонящий. Ты своё обещание выполнил — больше тебе не позвонят, — пояснил Голос.
— Что значит «сто пятьдесят второй»? Я не считал! И откуда у всех мой номер? И почему звонят только тринадцатого и только после семи? — закричал Артём.
— Ты ничего не понял? — искренне удивился Голос. — Цифра 152. Ровно 152 минуты врачи боролись за твою жизнь, когда ты прыгнул с пятого этажа. Четыре года назад. Тринадцатого июля. В 19:00. Помнишь?
Во рту у Артёма пересохло, а по спине пробежал ледяной холод. Он вспомнил.
— Помню... — едва разлепив губы, прошептал он.
— Так вот. Ровно 152 минуты ты умолял меня оставить тебя в живых. Говорил, что всё понял, клялся, что больше никогда не попытаешься наложить на себя руки, был готов на любое наказание, только бы выжить. Помнишь? — Голос скреб память, как наждак.
— Помню...
— Я тебя тогда услышал. И послал испытание — помогать людям на грани жизни и смерти... Вернее, посылал тебе их переживания, их страхи, — Голос засмеялся.
— Что с этими людьми? Я им помог? — сжавшись от волнения, спросил Артём.
— Помог, конечно. Только помог не людям, а их переживаниям. Ты помог им завершиться, успокоиться, — успокоил его Голос.
— Не понимаю...
— Объясню, — Голос звучал невозмутимо. — Сегодняшние звонящие. Бабушка. Они с мужем задохнулись от жары в своей квартире, не смогли открыть засохшие окна. Бабушка — лежачая, дед — с ним инсульт случился, как с почты вернулся. Нашли их соседи. Дети не приезжали к ним годами. После разговора с тобой они успокоились — ты дал им надежду. Теперь они вечно будут в неё верить... — Голос вздохнул. — Второй. Мужчина. После отъезда жены с дочкой запил. Умер от побоев в подворотне. На его могиле рыдали и жена, и дочка. Девочка землю руками разгребала, отца назад достать пыталась... Любила сильно. После разговора с тобой он снова поверил в себя. Теперь он вечно будет знать, что его любили... — Голос звучал грустнее. — Последний. Кто это?
— Это... это я? Я?! — с ужасом догадался Артём, вспоминая, что автор того стихотворения — он сам. Четыре года назад, на крыше...
— Да, это ты, — подтвердил Голос. — Ты дал себе правильный ответ. А теперь ты свободен. Тебе больше не надо никому помогать, нести этот груз... Твоя работа на «Телефоне доверия» успешно завершена! — торжественно объявил он.
Артём не верил своим ушам. Он прижимал раскалённую трубку к щеке. На том конце тоже не клали.
— Пока, Артём! До встречи когда-нибудь! — весело сказал Голос.
— Стой! — закричал Артём. — Не увольняйте меня с этой... «горячей линии»! — нервно попросил он. — Мне не тяжело... Я хочу помогать им... Никто не знает, когда помощь понадобится... А помочь будет некому... Может, и мне когда-нибудь так же помогут... — голос его дрогнул.
— Вот поэтому я тебя тогда и оставил жить! — засмеялся Голос. — Я тебе поверил — и не зря! Оставайся! Звонить будут по одному в месяц — больше нельзя, сгоришь... Я знал, что тебе нельзя было тогда умирать! — Голос становился тише и будто удалялся. — Всё в жизни не просто так. Сколько люди не успевают сделать... Вот для них и нужны такие, как ты...
— Люди не успевают... — повторил парень в трубку, и ему в ответ звучали лишь короткие гудки...
#мистические истории #страшные истории #страшные рассказы #сверхъестественное #телефон доверия
Больше интересных статей здесь: Гаджеты.
Источник статьи: Мистическая история "Звонки смерти". Частично основано на реальных событиях.